04 abril 2018

MONOLITO IMPERECEDERO




A Felix Casanova


A unas horas del incendio,
cuando aún Numancia
era tan sólo leña sin alma
y sin esperanza,
¿quién prendió la mecha
con la que hacerle un traje a medida
al heroísmo
y un corte de mangas a la derrota?
Cuando el titubeo se hace columpio,
la decisión acertada
escribe la historia con tinta indeleble
como sillares de mármol
de un monolito imperecedero.

02 abril 2018

DE LO OSCURO DE ESTE PRESENTE





De lo oscuro de este presente
con sus aguaceros y escalofríos
y con sus vientos racheados
y un pico de artrosis en las articulaciones,
amanecerá un mañana claro
donde el verde se hará dominador e intenso
y se abrirán las amapolas
con su acento grosella sobre la clorofila
como bocas que proclaman
la germinación que resucita.
Hay un calendario que se sucede
como el día persigue a la noche,
en cambio mis días
cada vez se hacen más remolones
y se acomodan como pueden
al escalofrío de un invierno que persiste.

11 marzo 2018

FUMANDO LA VIDA





A Arantza Guinea



En el autobús,
un largo recorrido como destino
y un libro entre las manos
con el que navegar la travesía
por aguas muy conocidas.
Asientos enfrentados, reservados
para personas con movilidad reducida.
Enfrente, un bebé en el regazo materno
juguetea con las manos que le abrazan.
De repente, un lloriqueo
me invita a levantar la mirada de la lectura
y la criatura succiona la teta con fruición.
Para la cría no hay hora. Es la hora
y encuentra la despensa presta
sin importar la intemperie de las miradas.
Vuelvo a las páginas de
Zapatos de tacón de aguja
y me envuelvo en otra fantasía;
fumando la vida,
miro hacia adelante y el futuro me espera.

27 febrero 2018

EN BUSCA DE LA VIDA



Y la sangre de inocentes entre sus manos…
MARIANA VERA MARTÍNEZ


En la Era de las Comunicaciones,
las fronteras naturales
y las zancadillas de los insaciables
que sólo multiplican para sí
y restan y dividen para el resto,
confina a la hambruna
a la terquedad de su sed sempiterna.

Allá donde el agua está a seis horas
y el mijo es un milagro escaso
que no llega para todos,
las madres calman el llanto de sus pequeños
poniendo una piedra caliente en sus panzas,
mientras les adormecen con cuentos
buscando el consuelo de una digestión falsa.

Tres años y medio
─me confesó entre Somalia y la patera─
un peregrinar ciego, un éxodo
hacia la tierra de promisión
donde descubrirán que no mana leche ni miel,
después de la reválida del mar.

Y a las dificultades naturales,
serpentinas de acero y el recelo
de quienes no queremos perder
este vivir en la abundancia.

Y la sangre de inocentes entre sus manos…

Entre las aguas del Mediterráneo
y en la conciencia de quienes volvemos la mirada
y reivindicamos nuestro confort,
un cementerio marino con un epitafio común:
En busca de la vida.

22 febrero 2018

INVERSIÓN




Sobre las limitaciones físicas
de la estación fría,
se va posando una pátina
de soledad
que atasca el tránsito de los días
haciendo amalgama viscosa,
densa como la niebla
de este panorama
que sueña primavera.

18 febrero 2018

EQUIPAJE SIN NOMBRE



A Carmen Martagón Enrique, “Martagona”.

Con los deshilachados de este maravilloso libro de cuentos, un centón, un híbrido en forma de poema, para agradecer a mi gentil amiga el regalo de su prosa a domicilio.


Instantes de cordura, locura, dolor, miedo
e incluso recuerdos pasados;
enferma de imaginación,
supe que te amaría el resto de mi vida
por encima de nuestras diferencias
o rancios cánones sexuales para enseñarte a amar.

Las cartas y las llamadas se fueron espaciando,
te habías convertido en alguien reconocido
y entre una larga lista habías nombrado París;
parecía haber perdido la cabeza e insistía en buscarla…

En los libros nadie envejece…  
Casi cuarenta años atrás
tomó aquél tren hacia un destino equivocado
─esperó con el amor intacto─
para escapar de su triste realidad.
Los primeros insultos hacia él llegaron aquel día
que le pilló los ojos maquillados
y le devolvió los retazos infantiles que se habían descosido.

Ensayaba sonrisas cada día. Tuvo miedo, mucho miedo;
cada primavera, me gusta saber que regresa
cuando el sol asoma entre la arboleda del parque;
en el banco, un sobre sin nombre,
alguien habló de rapto, no he olvidado tu olor
ni la suavidad del dorso de tus manos;
había decidido pasar unos días
ofreciendo lo mejor de sí mismo mientras escribo:
la risa y la alegría no necesitan apelativos.

Aquella fue la última vez que recordó quién era,
ataviada con su vestido blanco,
adoraba sentarse en las tardes de invierno junto a la chimenea;
cada relato cobraba vida en su voz.

En la playa, seres inocentes buscando la tierra prometida,
a esa hora, una manta azul se secaba al sol
y se ha convertido en rutina,
me ha pedido que viniera en su lugar.

Fue un vendaval en la existencia,
una tormenta tan oscura como su hermosa melena,
entraba y salía de mi vida como un fantasma y,
de repente, la oscuridad absoluta;
así de efímera puede ser la vida de una sencilla gota.

Se enamoró tantas veces de la persona equivocada…
Una auténtica tortura despacio hacia la muerte,
llevando consigo la fragancia de su leve paso por este mundo;
tratando de incorporarse, ofreciendo su cuerpo
la lujuria les convierte en animales;
era como tener clavado un hierro ardiendo en sus entrañas.

Los niños, testigos inocentes de la locura humana,
siempre parecen asustados;
mamá no dice nada, solo llora,
esa misma madrugada, papá había sido fusilado,
cumpliendo una sentencia eternamente suya.

Esos episodios, salvaron la vida a familias enteras,
para entonces ya le había entregado su cuerpo y su vida;
para ellos seguía siendo la otra;
conocía perfectamente el exterior y no le gustaba,
pero no hubo manera:
podía sentir que le faltaba algo,
todos esos detalles pequeños que hacen la vida más grande.

El miedo había conseguido paralizarla,
parecía derrotada:
hay víctimas que sobreviven,
pero sus secuelas son, a veces, peores que la muerte.

13 febrero 2018

LA ESPERA



A Sylvia Evelyn



Un rincón recóndito,
alejado del mundanal ruido
como el paraíso
donde se remansan los sueños.
Ella en el embarcadero,
mirando de frente a la embocadura
con toda impaciencia; el bolso
sobre el hombro derecho
en prevengan,
como soldado alerta a la señal de mando.
El agua en un azul profundo de quietud
no entiende de impaciencias;
tampoco la vegetación
hace remilgos al agua
y extiende sus raíces hasta la misma orilla.
Desde lo alto,
los riscos calizos otean el panorama
y Sylvia mide la espera
por los agitados latidos de su pecho.
En un rincón recóndito
y calmo,
la espera se hace impaciencia.